😕😕Entre tantas ilusões e histórias é perigoso até mesmo pensar, pensar revela algumas verdades, e o que é pior, verdades reais, quando não percebidas são bem simples e fácil vivê-las, quando notadas são cruéis e torturantes. Hoje descobri algo incrível, ou seria terrível, sobre minha vida, não sei dizer, sei apenas que isso me obrigará a mergulhar em mim para desvendar tal verdade. Eu culparia uma música, um cheiro, um clima de um dia qualquer rememorando alguns momentos e sonhos em mim, por isso terei de me buscar nos idos do tempo para saber se realmente existi, no sentido de ter tido uma personalidade com desejos, vontades e esperanças próprias, não apenas no sentido de está por aí, não deveria ser algo estranho ou merecedor de destaques, pois deve ocorrer a todo momento pelo mundo à fora, a todo instante deve haver um jovem tentando se firmar ou reafirmar, mas não sou mais jovem e ainda busco viver da maneira que sempre quis, ter a casa, a família, a rotina que sempre desejei ou que no mínimo chegasse próximo disso e aplacasse essa impressão de que a minha vida ainda não começou e em instantes eu devo sair de mim e começar a existir.😕😕

INSÔNIA

Quando o sono não vem é que tenho pesadelo

e a escuridão faz real algo que não existe,

tudo fala, a cama, o cobertor, meu travesseiro,

em meu quarto acontece um verdadeiro seminário,

tento não ouvi, tento fugir, mas não consigo,

é quando surgem os monstros de meu armário,

não tem como afugentá-los nessa hora,

só me perco em cada questionário

até que o sol traga o mundo de volta.

Nesses momentos tudo acontece,

meus medos se tornam meus guias,

a solidão deixa de ser meu antídoto,

se transforma no mais poderoso veneno,

mais atraente, mais colorido, mais vívido,

se materializa em todos os detalhes,

os mesmos que eram as pedras de minha fortaleza,

continuam sendo as mesmas coisas,

mas representando minhas fraquezas,

meus sonhos, meus desejos,

se materializam para mostrar que nada terei,

aquela música materializa uma pessoa,
um cheiro materializa alguém,
o frio materializa aquela situação,
um lugar materializa um passado,
mas o que mais odeio entre todos
é quando o tempo materializa saudades,
quando essa passa a escorrer na lentidão de cada segundo.

QUERO SER MÚSICA

Quero ouvir qualquer melodia, qualquer música,

um barulho, qualquer som bem alto,

para não ouvir meus pensamentos,

nem sou eu outro Fausto,

me recordo bem de meus intentos

e nem nesses havia qualquer pacto.

Quero ouvir qualquer melodia, qualquer música

para não ouvir as batidas de meu coração,

para não sentir mais o ritmo dessa musa,

para acreditar que ele deixou de funcionar

e que sem ele, ninguém mais me seduza.

Quero ouvir uma melodia, qualquer música,

pode ser bem estridente, para estourar o ouvido,

tem que queimar o peito, ser ardente,

para fazer de mim eterno olvido,

para fazer um mártir no sempre.

Quero ser uma melodia, qualquer música,

que seja no pulsar de um corpo,

seja esse o mentor das uniões, sendo a liga,

sendo um verdadeiro escopo,

o relevador da buscada ninfa,

por fim realizado, verdadeiro, sem engodo.

Só música, só o som das recordações,

nada mais que as lembranças a tocar no ar,

a falar que um dia estive por aí,

até busquei o seu coração,

mas por caminhos sem saída, perdido,

fiz o possível para chegar ser um em você,

fui muito além, fui desmedido ,

mas consegui depois de não ser mais ser,

nem mais precisava, quando já era tarde,

já era ausência, já era algo no ar,

aquele sentimento, aquela coisa

que uma música de faz pensar,

te faz crer que estou por aí,

em cada som, em cada melodia, cada música.

Quero apenas ser música,

todas aquelas que você ouve

a lembrar-te que um dia alguém houve

que ainda seria as razões em seus pensamentos,

que um dia reinaria em seu coração,

nem que fosse em forma de saudade.

INDEFINIDAMENTE

Na mesa uma infinidade de papeis,

no guarda-roupas meus seres disfarçados,

todos de minha filosofia infiéis,

mas em meu mundo refugiados.

A estante abarrotada de livros,

ali cada mundo é um de onde saio,

mesmo sem forma, em arcabouço,

mesmo perdido, promiscuo,

mesmo indefinido, sempre um esboço.

Em outro canto um sapato,

em qualquer canto está lá igualmente jogado

algo de mim, um meu pedaço,

nem parece, mas é meu coração,

costurado com um cardaço,

tentando, sofrendo, suspirando,

mas ainda batendo desajeitado.

Na cama desarrumada, quase fazia,

tem algo que me ajuda com a solidão,

que não pede nada, que me faz companhia,

me faz até sonhar,

relevar a crença na magia.

Em cada página carregada,

em cada letra uma estrela guia,

em cada palavra uma estrada

pela qual minha vida caminha,

em que ando absorto, sem mimo,

onde é permitido o absurdo,

de se viver perdido, sem Destino.

       Está na moda falar mal de tudo, falar mal da situação do país, da violência e do mundo em geral. Cada um destaca as coisas que acreditar prejudicando o mundo e tornando as pessoas cada vez mais superficiais, cada vez mais rápidas em tudo, depois se ouve falar que o tempo está voando, mas quem está voando mesmo são as pessoas, ainda que estejam todos com os pés no chão todos estão sobre voando uns aos outros, sempre tentando olhar por cima das pessoas que se encontram ao seu redor. O tempo não voa, ele sempre foi e será igual em todas as épocas e para todas as pessoas, o mal não está na passagem do tempo, está nas pessoas que acham que não passaram.

       Apesar de acreditarmos que somos eternos, vivemos como se tudo fosse acabar amanhã e não nos preocupamos que as pessoas que estão ao nosso redor, a amizade, os namoros, casamentos e relações em geral se tornaram coisas de momentos, em cada momento é uma coisa e um interesse diferente. Não existe mais a preocupação e muito menos a intenção de se conhecer as individualidades em sua plenitude e as pessoas estão se acostumando a isso, estão se tornando indivíduos de momentos e o que se pede naquele momento, com isso não possuem opinião e nem personalidade, apenas se adequam ao momento, apenas se moldam a situação. Pior quando dizem ser isso bom e até incentivar que seja assim, afinal se consegue sair bem de qualquer situação, de fato consegui-se sair de qualquer situação, em um mundo em que todos são azuis não há espaço para quem é vermelho ou de qualquer outra cor, considerando ainda o medo de sermos diferentes e não nos encaixarmos no perfil atual vigente.

           Falar que as coisas estão ruins não vai fazer com que elas melhorem, enquanto o homem não sair de si, enquanto não entender que somos uma pequena engrenagem que faz o mundo girar, que essas engrenagens estão presas umas nas outras, que possuem apenas aquelas ao seu redor como suporte, enquanto não percebermos que vivemos em sociedade e cabe a cada um manter e melhorar a mesma, enquanto não notar que somos humanos, independente de qualquer coisa somos iguais e vivemos em um mesmo mundo e falar mal dele é falar mal de nós mesmo, seria interessante olhar um pouco além de si e de suas atitudes antes de apontar erros que partem de cada um e seus desejos momentâneos.

Nem todos os nascimentos são plausíveis, há várias maneiras de se vir ao mundo, alguns nascem em berços de ouro, não sei como isso pode ser possível, nesse caso a mãe o concebeu em um berço, isso parece um pouco complicado de se imaginar, há aqueles que também tiveram sorte e nasceram virados para a lua, esses são muito mais queridos que quaisquer outros que venham a nascer, também não é sem razão, pode se ter noção do trabalho que as mães tiveram para descobrir em que direção a lua estava e o sacrifício que foi para se por nessa direção, provavelmente houve até arrastamento de móveis apressados para que isso tenha sido possível, há também alguns mais apressados que querem chegar antes da hora e provocam alvoroço e correria, outros nem querem vir a este mundo, talvez já conseguiram perceber que nesses momentos externos nem sempre há vida, apesar de haver corpos dotados de energia, movimento e até mesmo vestígios de consciência. Mas esses não possuem escolha, são sugadas de sua segurança materna por um rasgo no ventre da mesma. 

                                                inicio de um novo livro ainda sem titulo

NEM TE AMO TÃO LOUCAMENTE

DIZEM QUE SOU INSANO, 
POR AMAR ASSIM DESSA MANEIRA 
DIZEM QUE SERÁ SEMPRE ASSIM, 
MESMO QUE NÃO QUEIRA, 

DIZEM QUE SOU ATÉ DESUMANO. 
MAS NÃO CONCORDO COM ESSA BESTEIRA 
EU NEM TE AMO TANTO, 
SIMPLESMENTE PARAVA O MUNDO. 
ENTRE OS PORÉNS E ENTRETANTOS 
SÓ SESSENTA MINUTOS POR SEGUNDO 
PENSO NADA EM TI, OU QUASE, 
SÓ SESSENTA HORAS POR MINUTO, 
TUDO ISSO É SÓ UMA FASE 
E VOU DIZER-LHE AGORA, 
QUE NÃO MAIS TE ESPERO 
SÓ VINTE E QUATRO DIAS POR HORA, 

DESDE O INÍCIO QUE NÃO TE QUERIA 
MEU CORAÇÃO NÃO MAIS TE CHAMA 
É SOMENTE SETE SEMANAS POR DIA 
E QUATRO MESES POR SEMANA 

MEU CORAÇÃO JÁ SE REFEZ 
EU AFIRMO QUE NÃO TE AMO, 
ISSO É COISA DE DOZE ANOS POR MÊS 
É APENAS DEZ DÉCADAS POR ANO. 
NÃO SEI PORQUE ME CHAMAM DE DEPENDENTE, 
POR TE AMAR TÃO DESAPEGADO, 
MEU AMOR NEM É ASSIM EVIDENTE. 

ÁTIMOS

   "Às vezes no silêncio da noite", nem precisa mesmo ser a noite, basta o silêncio, aquele silêncio em que si ouve, em que o seu ser resolve falar na calada do instante, pois está ali apenas os dois você e ele, o seu controlador que te coloca em xeque, te faz analisar algumas coisas e tentar entender outras tantas, coisas incompreensíveis como o seu próprio ser, a razão desse ser e o porquê disso tudo, desse tudo nada que ninguém ver nem entende e você ali naquele silêncio analisando tudo, pensando, questionando, querendo respostas inexistentes.
   Respostas, pode ser essa a razão de viver, se é que há razão entre tantas desistências, desistências não no sentido de desistir, mas no sentido de (de)existir, de naquele momento, ignorando a máxima, em que tudo é pensamento é que nos ausentamos do mundo, pode ser que pensar nos faz existir, mas não nesse mundo, mas no nosso mundo, no nosso íntimo em que existe estradas desconhecidas e conclusões perigosas.
   Entretanto, maior perigo mesmo é o silêncio que provoca tudo isso, mesmo que seja no silêncio de uma música, de uma conversa e até mesmo na multidão, esse silêncio não precisa da ausência de som, pois ele nos ausento de qualquer som, de tudo.

   Voltamos outra vez a questão do "Penso, logo existo", mas quando penso mesmo, logo, não logo de conclusão mas logo de rapidez mesmo, (de)existo. Problema mesmo não é isso, problema é saber o que virá depois de mim em mim.

CHUVA DE FLECHAS

Um dia a chuva não será mais gotas

que faz da terra brotar semente

e os dias não serão mais páginas rotas,

não serão mais uma oportunidade para essa gente.    

Um dia a chuva será bem mais sólida

e virá em um dia de sol, quando estiver bem quente

para por fim a essas vidas mórbidas

e não deixará coerência em nenhuma mente.

Um dia a chuva brilhará mais que o sol no firmamento,

pois cada gota será uma seta

e se findará, finalmente, esse tempo

com o surgimento de uma nova era.

Um dia a chuva não virá das nuvens,

onde essas estão haverá um exército

sem a menor intenção de fazer reféns

e no fim serão aclamados por mérito.

Um dia a chuva será de fogo,                        

pois há muito assim está prescrito,

para alguns pode ser o sonhado repouso

e acabará em revoltante grito

Um dia haverá anjos de arco em punho

preparando flechas incendiárias

que acabaram que esse rascunho

de realidades imaginárias.

Um dia as nuvens serão cupidos

se reunindo sob as cabeças,

eles não querem mais ser esquecidos

e nem que o mundo sem amor pereça.

Um dia cada flecha descerá com uma chama

e rasgará a carne do peito

fazendo com que em cada coração uma essência emana

o que fará o mundo ser de outro jeito.

Um dia a chuva será de flechas

atiradas pelos cupidos

e não serão mais histórias de amor meras,

se ouvirá sempre comigo e contigo

Um dia esse mundo se acabará em fogo,                                                                                 

no fogo dos amores, essa força imensa

e será sem aquele imaginado engodo

mesmo que ninguém o entenda.

Um dia haverá uma chuva de flechas,

uma para cada ser, para cada homem,

mesmo que corra, fuja e se mexa,

mesmo os seres que somem.

Um dia o mundo se acabará em fogo,

Quem sabe um dia...  

    É A MENTE QUEM CRIA NOSSOS VITÓRIAS 

    Está cada vez mais difícil definir o que é importante para cada um, nem mesmo esses cada conseguem fazer isso. O importante mesmo talvez não passe de uma busca, seja ela o que for, seja ela como for. Em muitos casos é no fim da estrada que começa a verdadeira caminhada, se manter em determina patamar ou com o objeto, ou no lugar desejado pode mais complicado do que chegar até ele. Sendo assim o que fazer para defender o seu posto de campeão, como defender o seu papel de conquistador, qual O VALOR DE UMA VITÓRIA, o que fazer quando não há mais o que conquistar?

     Esse livro traz uma história que se trata de um romance psicológico, o personagem principal, como se ver na capa, vive entre dois outros personagens, um claro e outro obscuro, mas ambos representam a sua Vitória, o problema é saber o que é essa Vitória. Como saber se essa Vitória não passou de uma ilusão que ele invetar para viver e ter o que buscar em sua existência. Evidências de que ela existiu são tantas quanto suas características surreais.

     Não cabe ao personagem principal fazer ela existir, esse é o papel do leitor, é esse quem vai torná-la imaginária ou desmistificá-la.

     

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      Aos amores que se sonha, que se busca, que se deseja. aos amores inexistentes, perdidos, criados, platônicos. aos amores que não tive, que aspirei sem respirar, aos amores que ninguém nunca terá, a todos os amores impossíveis.

     Este livro se trata de uma coletânea de poesias, sendo que as principais se destacam por apresentar o amor com várias faces, potencialidades e possibilidades, enfim se trata de amor, da busca por ele e das possibilidades de exercê-lo, de praticá-lo.

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    O porquê de Realidade de Papel é a fragilidade das realidades que se vive, realidades podem não passar de histórias em papel ou estórias de papel.

   Mas e a realidade que não é de papel. Realidade, aquilo que de fato existe, que é real, mas cada um tem seu mundo real, suas concepções, crenças do que é real.

   Real mesmo é o que cada um acredita ser verdadeiro, mesmo que não passe de uma grande ilusão.

   Real mesmo é a ilusão que cada um vive e vivência a cada segundo.

   Como na capa desse livro em que a realidade, como no Mundo de Sofia, é uma história, como tantas outras histórias, dentro de um livro narrada por alguém, mas tal narrador também narrado sem perceber que pode ser apenas uma peça num ciclo perpétuo.

https://www.clubedeautores.com.br/book/161676--Realidade_de_papel#.VVHzFI5Viko